martinainterior

"La Educación no sufrirá recortes".

2012-01-31T18:17:00.007+01:00

Hace mucho que no hablo de estos temas, pero creo que alguien debe decir las cosas claras de una vez sobre lo que está sucediendo con la educación en Aragón y también en España.

Y nadie mejor que los que trabajamos en ello.

Desde que el PP está en el Gobierno de Aragón, se han suprimido los siguientes programas educativos:

- LEER JUNTOS. Consistía, básicamente en organizar tertulias literarias y actividades culturales por las tardes, por supuesto, de forma totalmente altruista por parte de los profesores que coordinamos dichas actividades. Únicamente se cargaban al presupuesto los libros que se leían en las tertulias.

- PLAN DE BIBLIOTECAS ESCOLARES. Se suspende el acompañamiento económico para dinamizar las bibliotecas escolares y fomentar la lectura y la escritura.

- INVITACIÓN A LA LECTURA. Consistía en realizar un encuentro literario, entre alumnos y autores para comentar la obra de dichos autores.

- PROA. Es un programa que consiste en reforzar, en horario de tarde, el aprendizaje de aquellos alumnos que tienen más dificultades. Se mantiene en parte, pero la persona que lo coordina lo debe hacer gratis.

- ESCUELA 2.0. Consiste, básicamente, en normalizar el uso de las Tecnologías de la Información y la Comunicación en los procesos de enseñanza-aprendizaje, contribuyendo con ello a la formación de unos alumnos altamente competentes digitalmente.

- GRATUIDAD DE LIBROS. Creo que no hace falta que explique en qué consiste suspender la gratuidad de libros.

Hoy ha llegado una circular a los centros de secundaria aragoneses en la que se nos informaba de que Educación no va a realizar la Evaluación de Diagnóstico. La Evaluación de Diagnóstico era una evaluación externa que se realizaba en todos los centros de Aragón valorando objetivamente aquellos aspectos del proceso de enseñanza-aprendizaje que debían ser mejorados para lograr alumnos competentes, no sólo en conocimientos, sino también la aplicación en la vida real de dichos conocimientos. Se acabó, no merece la pena intentar mejorar aquello en lo que fallamos.

El año que viene desaparecerán, excepto en las capitales de provincia, los Centros de Profesores y Recursos, destinados a mejorar la formación del profesorado. Que me digan cómo se van a formar los profesores que tengan que desplazarse casi 200 kilómetros para formarse por la tarde a Zaragoza, Huesca o Teruel, por ejemplo.

Hoy nuestro flamante ministro del PP anuncia que se suprime Educación para la Ciudadanía y que la ESO se reduce en un año, pero que la obligatoriedad hasta los 16 años se mantiene. A estas alturas, Educación para la Ciudadanía es un tema menor y, con el ruido, se disimula lo verdaderamente importante: vamos a perder la garantía de la educación secundaria hasta los 16 años. Al tiempo.

A veces veo esos edificios a medio construir abandonados tras el estallido de la burbuja inmobiliaria. Y no puedo dejar de pensar que, esta vez, lo que se está quedando a medio construir es la educación y el futuro de nuestros hijos.

Entre la gula y el remordimiento...

2012-01-30T14:11:00.002+01:00

Con la cantidad de bibliografía que me queda pendiente no debería permitirme este vicio...

Mar, autopista y un poco de luna.

2012-01-25T18:31:00.001+01:00

Y muy cansada.

El mar en invierno.

2012-01-24T03:03:00.000+01:00

Intento dormir, aterida de frío, en un apartamento rodeado de cientos de apartamentos vacíos, en una ciudad vaciada por el invierno.

Al final resultó no tener sangre de horchata.

Al final resultó tener un par de cojones y mirar al frente sin decir ni mu mientras todos a su alrededor nos íbamos mustiando viéndolo así.

Sinceramente, estoy hasta los cojones.

Qué es ser salvaje.

2012-01-18T18:43:00.002+01:00

"Tener el valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear: eso es la literatura". Roberto Bolaño.

Extracto del delicioso artículo "La batalla futura" de Juan Villoro.

Enamorarse.

2012-01-17T12:33:00.001+01:00

Después de leer y releer todos estos libros (y algunos más) comienzo con Bajtín.

Son estas carambolas las que me emocionan: que, casualmente, haya decidido dejar para el final precisamente a Bajtín.

Leer a Bajtín me produce paz, me reconforta.

Bajtín me enamora en su profunda sensatez.

Bajtín dice cosas tan emocionantes como éstas:

"La lucha de un artista por una imagen definida y estable de su personaje es, mucho, una lucha consigo mismo".

"La vida y el arte no sólo deben cargar con una responsabilidad recíproca, sino también con la culpa. Un poeta debe recordar que su poesía es la culpable de la trivialidad de la vida, y el hombre en la vida ha de saber que su falta de exigencia y de seriedad en sus problemas existenciales son culpables de la esterilidad de arte".

La muerte de Iván Ilich, Lev Tolstoi.

2012-01-14T23:46:00.001+01:00

Llevo meses sin leer nada que no sea de Bolaño. Tengo tan poco tiempo para hacer el trabajo que no me puedo permitir el lujo de leer nada más, aunque sí estoy haciéndome con una lista de imprescindibles para este verano. Hoy, volviendo de un viaje (horrible), he leído este relato corto, esta especie de cuento moral.

La historia comienza con lo que parece la típica trama realista decimonónica. Pero la prosa de Tolstoi no es cualquier cosa. Comienza con un tono ligero e irónico. En tres o cuatro frases muestra sutilmente los rasgos psicológicos de los personajes, egoístas, menesterosos y mezquinos, que rodean a Iván Ilich en su velatorio. Pero, poco a poco, el relato alcanza una intensidad, emoción y hondura impresionantes.

Uno de los grandes temas de la novela realista es la crítica social a la hipocresía de la burguesía y alta nobleza. En Tolstoi, además, es una crítica frente a la supuesta pureza, entereza moral y vitalidad de la vida en el campo.

Comienza el relato en el velatorio de Iván Ilich y se retrocede temporalmente para mostrarnos los comienzos de la vida en sociedad del protagonista: formación, ambición, matrimonio, hijos... En definitiva, la vida de cualquier personaje de los que pueblan cualquier novela del siglo XIX.

La vida de cualquiera de nosotros.

Iván Ilich enferma de cáncer. Sufre dolores atroces que le hacen preguntarse por su condición humana, por el sentido de su vida actual y, finalmente, ante la inminencia de la muerte, por el sentido de toda una vida, su vida, al servicio de los convencionalismos sociales.

No hace falta que diga a qué conclusiones llega.

Éste es un libro que, simplemente, hay que leer:

"Cayo es un ser humano, los seres humanos son mortales, por consiguiente Cayo es mortal, le había parecido legítimo únicamente con relación a Cayo, pero de ninguna manera con relación a sí mismo. Que Cayo -ser humano en abstracto- fuese mortal le parecía enteramente justo; pero él no era Cayo, ni era un hombre abstracto, sino un hombre concreto, una criatura distinta de todas las demás: él había sido el pequeño Vanya para su papá y su mamá, para Mitya y Volodya, [...] ¿Acaso Cayo sabía algo del olor de la pelota de cuero de rayas que tanto gustaba a Vanya? [...] ¿Acaso Cayo besaba de esa manera la mano de su madre? ¿Acaso el fru-frú de seda del vestido de ella le sonaba a Cayo de ese modo?"

Literatura+Enfermedad=Enfermedad, por Roberto Bolaño (fragmento).

2012-01-13T11:45:00.006+01:00

"Enfermedad y estatura.

Vayamos al grano o acerquémonos por un instante a ese grano solitario que el viento o el azar ha dejado justo en medio de una enorme mesa vacía. No hace mucho tiempo, al salir de la consulta de Víctor Vargas, mi médico, una mujer me esperaba junto a la puerta confundida entre los demás pacientes que formaban la cola. Esta mujer era una mujer bajita, quiero decir de corta estatura, cuya cabeza apenas me llegaba a la altura del pecho, digamos unos pocos centímetros por arriba de las tetillas, y eso que llevaba unos tacones portentosos, como no tardé en descubrir. La visita, de más está decirlo, había ido mal, muy mal; mi médico sólo tenía malas noticias. Yo me sentía, no sé, no precisamente mareado, que es lo usual en estos casos, sino más bien como si los demás se hubieran mareado y yo fuera el único que mantenía una especie de calma o una cierta verticalidad. Tenía la impresión de que todos iban a gatas o, como suele decirse, a cuatro patas, mientras yo iba de pie o permanecía sentado, con las piernas cruzadas, que a todos los efectos es lo mismo que estar o ir de pie o mantener la verticalidad. En cualquier caso tampoco puedo decir que me sintiera bien, pues una cosa es mantenerse erguido mientras los demás gatean y otra cosa muy distinta es observar, con algo que a falta de una palabra mejor llamaré ternura o curiosidad o mórbida curiosidad, el gateo indiscriminado y repentino de quienes te rodean. Ternura, melancolía, nostalgia, sensaciones propias de un enamorado más bien cursi, y muy impropias de experimentar en el consultorio externo de un hospital de Barcelona. Por supuesto, si ese hospital hubiera sido un manicomio, tal visión no me habría afectado en lo más mínimo, pues desde muy joven me acostumbré —aunque nunca seguí— al refrán que dice que en el país al que fueres, haz lo que vieres, y lo mejor que uno puede hacer en un manicomio, aparte de mantener un silencio lo más digno posible, es gatear u observar el gateo de los compañeros de desgracia.

Pero yo no estaba en un manicomio sino en uno de los mejores hospitales públicos de Barcelona, un hospital que conozco bien pues he estado cinco o seis veces internado allí, y hasta entonces no había visto a nadie caminar a cuatro patas, aunque sí había visto a enfermos ponerse amarillos como canarios y había visto a otros que de repente dejaban de respirar, es decir, se morían, algo no inusual en un sitio así; pero a gatas no había visto, todavía, a nadie, por lo que pensé que las palabras de mi médico habían sido mucho más graves de lo que en principio creí, o lo que es lo mismo: que mi estado de salud era francamente malo. Y cuando salí de la consulta y vi a todo el mundo gateando, esta impresión sobre mi propia salud se acentuó y el miedo a punto estuvo de tumbarme y obligarme agatear a mí también. El motivo de que no lo hiciera fue la presencia de la mujer bajita, que en ese momento se me acercó y dijo su nombre, la doctora X, y luego pronunció el nombre de mi médico, mi querido doctor Vargas, con quien mantengo una relación tipo armador griego millonario, es decir la relación de un hombre casado que ama pero que procura ver lo menos posible a su mujer, y añadió, la doctora X, que estaba al tanto de mi enfermedad o del progreso de mi enfermedad y deseaba incluirme en un trabajo que ella estaba haciendo. Le pregunté educadamente por la naturaleza de ese trabajo. Su respuesta fue vaga. Me explicó que apenas me haría perder media hora de mi tiempo y que se trataba de que yo hiciera algunos tests que tenía preparados. No sé por qué, finalmente le dije que sí, y entonces ella me guió fuera de las consultas externas hasta un ascensor de grandes proporciones, un ascensor en donde había una camilla, vacía, por supuesto, pero ningún camillero, una camilla que subía y que bajaba con el ascensor, como una novia bien proporcionada con —o en el interior de— su novio desproporcionado, pues el ascensor era verdaderamente grande, tanto como para albergar en su interior no sólo una camilla sino dos, y además una silla de ruedas, todas con sus respectivos ocupantes, pero lo más curioso era que en el ascensor no había nadie, salvo la doctora bajita y yo, y justo en ese momento, con la cabeza no sé si más fría o más caliente, me di cuenta de que la doctora bajita no estaba nada mal.

No bien descubrí esto, me pregunté qué ocurriría si le proponía hacer el amor en el ascensor, cama no nos iba a faltar. Recordé en el acto, como no podía ser menos, a Susan Sarandon disfrazada de monja preguntándole a Sean Penn cómo podía pensar en follar si le quedaban pocos días de vida. El tono de Susan Sarandon, por descontado, es de reproche. No recuerdo, para variar, el título de la película, pero era una buena película, dirigida, creo, por Tim Robbins, que es un buen actor y tal vez un buen director pero que no ha estado jamás en el corredor de la muerte. Follar es lo único que desean los que van a morir. Follar es lo único que desean los que están en las cárceles y en los hospitales. Los impotentes lo único que desean es follar. Los castrados lo único que desean es follar. Los heridos graves, los suicidas, los seguidores irredentos de Heidegger. Incluso Wittgenstein, que es el más grande filósofo del siglo XX, lo único que deseaba era follar. Hasta los muertos, leí en alguna parte, lo único que desean es follar. Es triste tener que admitirlo, pero es así."

Es cierto que aquella teoría de los cuadrantes era ingenua.
Al menos de un modo absoluto, lo es.

Así que nos dedicaremos a vivir los momentos que se escapan al determinismo en el que caemos a veces (y a follar, claro).

Driving with the brakes on.

2012-01-10T16:56:00.001+01:00

Escuchando esta canción, mientras conduzco de vuelta a casa, me encuentro esto:

Hiperestesia.

Run.

2012-01-10T15:04:00.001+01:00

Con mis nuevas zapatillas voy a quemar un montón de demonios. Lo voy a necesitar.
A correr.

Si me nombras a Julien Sorel se me mojan las bragas.

2012-01-01T23:58:00.002+01:00

Cuando leo cosas así de Roberto Bolaño todos mis propósitos para el nuevo año me parecen risibles.

¿Cómo dejar de ser Julien Sorel?
¿Cómo dejar de ser una idiota?

Eran mis dos propósitos principales, mira tú por dónde. Y viene Roberto Bolaño y, una vez más, se ríe un poco de mí.

Navidad frente a mar. Y tramontana.

2011-12-25T16:01:00.002+01:00

Demasiada tramontana.
Sonrío para la foto, pero no me caliento.
El puto viento sigue resecándolo todo.

Vent Fort.

2011-12-17T17:40:00.002+01:00

La tramontana sopla fuerte en los tubos de supervivencia.
Y yo estoy harta de tanto viento.

R.

2011-12-17T01:47:00.002+01:00

Ay, Latinoamérica.

2011-12-17T01:17:00.002+01:00

Me subo al coche y suena Love of Lesbian. Y La Buena Vida. Y suspiro: me siento en casa, después de haber estado en un bar latinoamericano decorado con cañas y paisajes tropicales iluminados con neón fluorescente.
Escuchando salsa y bachata. Rodeada de hombres que me llegan al hombro y me dicen al pasar: "disculpe".
Te entreveo con tu abrigo de cuero, muerto de frío con este viento de mierda que no nos da un respiro.
Te ríes un poco de mí.

Mutantes.

2011-12-15T11:05:00.002+01:00

Dice Roberto Brodsky en el prólogo al trabajo sobre Bolaño de Chiara Bolognese que "estamos mutando, somos mutantes en proceso de acabamiento, y hay un escritor llamado Roberto Bolaño que prefiguró en su obra esta mutación".

Ser mutante requiere esfuerzo, dedicación, constancia.

Ser mutante es no poder ser otra cosa.

Mutantes, salvajes, perseverantes.

Un gran día para una profe de secundaria.

2011-12-13T17:02:00.001+01:00

Acabamos de tener la primera sesión del curso de nuestro club de lectura y da gusto compartir con adolescentes el vicio de la literatura.
Salgo y miro el correo. Me encuentro con dos mensajes: uno que me pone en contacto con Chiara Bolognese, autora del monográfico más exhaustivo sobre Bolaño; otro de Francisca Fonseca, autora del documental "Luna de Belano", para saber cuándo podemos organizar una actividad con alumnos sobre el documental.
¿Se puede pedir más?

El sur, el DF, el margen, la vida.

2011-12-07T09:47:00.001+01:00

"De los pordioseros y de los poetas", Lorca por Morente, "El pastor bobo":

"Europa se arranca las tetas,
Asia se queda sin lunetas,
y América es un cocodrilo
que no necesita careta."

"De los burros y de los poetas", Roberto Bolaño, "El burro":

"Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
y ventiscas de arena, el único teatro concebible
para nuestra poesía."

De compras.

2011-12-05T23:55:00.000+01:00

Estoy más tontica...

Mexicanas encontradas en México.

2011-12-03T19:22:00.001+01:00

México lindo que me descubriste la sangre caliente.

Hoy Roberto Bolaño hubiera sonreído.

2011-12-01T15:10:00.002+01:00

Nicanor Parra, Premio Cervantes.

"Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos."

Deseo, peligro.

2011-11-28T23:49:00.006+01:00

Dice David Trueba en las primeras líneas de su estupenda Saber Perder que más peligroso que el deseo mismo es el deseo de desear. Que nace casi sin que nos demos cuenta y que, cuando despierta, lo hace de forma irremediable.
Ha comenzado a soplar:

El deseo trabaja como el viento. Sin esfuerzo aparente. Si encuentra las velas extendidas nos arrastrará a velocidad de vértigo. Si las puertas y contraventanas están cerradas, golpeará durante un rato en busca de las grietas o ranuras que le permitan filtrarse. El deseo asociado a un objeto de deseo nos condena a él. Pero hay otra forma de deseo, abstracta, desconcertante, que nos envuelve como un estado de ánimo. Anuncia que estamos listos para el deseo y sólo nos queda esperar, desplegadas las velas, que sople su viento.

Es el deseo de desear.

Te debo un baile y no una explicación.

2011-11-27T11:27:00.004+01:00

"La próxima vez que levantes las cejas de incredulidad
que sea al mundo y no a mi condición de aturdido.
Encuentro que todo está perdido,
pero como que el mal ya está hecho
lo bueno va a encontrar su oportunidad.
Ahora tú no dejes que hable.
Te debo un baile y no una explicación.
Nunca te voy a pedir que confíes en mí."
(Pero confía).

Lo bello y lo bestia del vivir: The New Raemon en directo.

2011-11-24T22:22:00.001+01:00

20 años después...

2011-11-24T17:17:00.000+01:00

20 años después Roberto Bolaño sabe que volver a México es romper la magia. 20 años después el Impala ya no es blanco y ya no sirve para desafiar a la muerte.

Cierzo.

2011-11-23T12:42:00.002+01:00

"Si me sueltas entre tanto viento,
cómo voy a continuar".

El jueves: The New Raemon.

2011-11-21T09:36:00.002+01:00

Que me aspen si no voy el jueves a ver a La casa del Loco a The New Raemon.

"Tú me hablas de colchones,
yo te agobio con canciones"

Wallpaper para iPhone.

2011-11-20T11:48:00.004+01:00

"Supongo que quiero decir que Kafka comprendía que los viajes, el sexo y los libros son caminos que no llevan a ninguna parte, y que sin embargo son caminos por los que hay que internarse y perderse para volverse a encontrar o para encontrar algo, lo que sea, un libro, un gesto, un objeto perdido, para encontrar cualquier cosa, tal vez un método, con suerte: lo nuevo, lo que siempre ha estado allí."
Roberto Bolaño

Paseando por la calle Bucareli, México DF.

2011-11-17T11:02:00.003+01:00

Tengo a mi amigo T, como si fuera un detective salvaje, fotografiando el recorrido de Ulises Lima y Arturo Belano por algunas calles del DF.

Al fin puedo pasearme por Bucareli, aunque sólo sea en fotografías.

Desde la calle Bucareli salen perpendiculares las calles que escapan a la claridad y el orden, que anuncian esa otra realidad del DF, como la de la calle Guerrero:

Pendulum Waves.

2011-11-16T14:20:00.004+01:00

Compartir el despacho con un apasionado de la química, la física, las matemáticas y la imaginación me ofrece muchos días sorpresas agradables. Un día me lo encuentro con chistera practicando trucos de magia. Otro montando un complicado experimento científico con cuatro cables y dos pilas. Hoy con el taladro construyendo un péndulo como el del vídeo con bolas de navidad y cuatro tablas.

Me quedo alucinada viendo el vídeo mientras me explica que cada bola parte de una posición diferente y que intentan, inexorablemente, acoplarse unas a otras.
A veces parece que lo consiguen.
Otras veces bailan acompasadas muy cerca unas de otras, sin tocarse pero sin perderse de vista.
Otras veces parece que van a chocar y entrar en caos total.

Espero lograr como ellas, aunque sea por diferentes caminos, la armonía con el otro.

Saliendo de Madrid. Dispuesta a bailar, que es lo que toca.

2011-11-15T10:03:00.001+01:00

Los desiertos de Sonora.

2011-11-14T20:27:00.001+01:00

Alguien acaba de entrar a mi blog desde Hermosillo, Sonora. Estas cosas me emocionan.
Prosigue el viaje de la detective salvaje.

Crónicas Marcianas.

2011-11-13T15:09:00.000+01:00

Llego a casa y miro a mi alrededor y me siento como si hubiera aterrizado en Marte.
Pero no es verdad. Lo que pasa es que la que ha cambiado soy yo. Ay, Bradbury.

En el callejón del Gato. Ay, Valle-Inclán.

2011-11-13T11:14:00.002+01:00

Ay, los espejos y la imagen que nos devuelven.

Melancolía, de Lars Von Trier.

2011-11-12T23:40:00.004+01:00

Hacía tanto tiempo que no iba al cine que me da vergüenza decir la cifra exacta. Como todo lo que ha pasado este fin de semana, la película ha adquirido una significación definitiva.

"Melancolía" es probablemente un íntimo diálogo del director sobre el absurdo de la existencia humana. La impresionante Kirsten Dunst representa el hastío vital, la lucidez de quien es consciente de la radical soledad del ser humano. Charlotte Gainsbourg (no menos impresionante, pero me quedo con KD) representa la voluntad de creer en los ritos convencionales como modo de escapar a la desazón existencial.
La melancolía, en la Edad Media, era uno de los cuatro humores que se encontraban en el cuerpo humano y que definían el carácter de cada uno según el predominio de uno u otro humor. Según Durero, el exceso de inteligencia paralizaba al melancólico, pues le hacía comprender que ninguna de sus acciones tenía sentido realmente. Kirsten Dunst en la película somatiza esa parálisis mientras que Charlotte Gainsbourg lucha en una actividad frenética contra la desolación de una muerte segura e inminente. Lars Von Trier no moraliza, por eso los tres personajes protagonistas acaban con las manos enlazadas esperando la colisión del planeta.
Pero, realmente, sólo desde la lucidez del que no puede creer en nada (KD en la película), uno se puede salvar: mediante la imaginación, o la metáfora, o la literatura, o el cine o, simplemente, la verdad desnuda.
Y los hijos.
Los hijos.

Madrid desde el Círculo de Bellas Artes, la luna y una certeza.

2011-11-12T21:03:00.000+01:00

Pequeños placeres (vetados para una chica de provincias).

2011-11-12T14:58:00.001+01:00

Belén Gopegui.

2011-11-12T12:44:00.006+01:00

Esperando para entrar al la conferencia de Belén Gopegui veo que sale Patricio Pron con el grandísimo Pozuelo Yvancos. Qué rabia habérmelo perdido, dónde tendré la cabeza... (pregunta obviamente retórica).

Brillante y emocionante conferencia de Belén Gopegui, en clave poética, sobre "Lenguaje y poder", o más bien sobre la violencia que ejerce el silencio de los no-poderosos, de los marginados por cuestión de raza, posición social y, sobre todo, por cuestiones de género.
Más importante que la voz que denuncia es la violencia del silencio. Esa violencia que en el discurso de la intimidad se revela tantas veces a través de la pregunta: "¿en qué piensas?".
Comienza su discurso disfrazada de escritor, de hombre, quizás como metáfora del obligado silencio al que se somete tantas veces la voz de la mujer. Desde la identidad masculina, que garantiza la recepción del discurso, la autora denuncia a través de las palabras de Amelia Valcárcel que el no-poder corrompe a menudo más deprisa que el poder porque perpetúa la pertenencia a lo marginal.
Cuenta Gopegui cómo a Jane Austen le gustaba que chirriara el gozne de la puerta porque le avisaba de que alguien venía y podía esconder sus manuscritos. Reivindica Gopegui la necesidad de engrasar todos los goznes para sorprender a los marginados en sus silencios, que el silencio del perseguidor signifique el descubrimiento de la voz del perseguido.
El mundo posmoderno saca a la luz lo marginal, lo descentrado, lo difuso. Gopegui reivindica, al igual que Bolaño, la no complacencia en la mezquindad humana, que la literatura sea la voz, que sirva para algo más que para denunciar, que sirva para algo más que para revelar lo oculto.
Que sirva para combatir.

En Madrid. A mi salud.

2011-11-11T22:02:00.002+01:00

Que el camarero del Del Diego te ponga la cazadora y te acompañe a la puerta.
Me parto.

Fractal.

2011-11-10T18:27:00.001+01:00

Geometría poética: la ciudad, mis Seat Ibiza, la música y ellos.

Rodrigo Fresán: nadar y zambullirse.

2011-11-08T18:55:00.001+01:00

Detestables alumnos de tercer ciclo de filología hispánica. Tenéis 20 años y no estáis locos.
Tenéis 20 años y cotilleáis sobre vuestros profesores. Algunos lleváis corbata. Qué irreverentes, "jopetas".
Y poco más.
Simplemente os rendís ante lo que ocurre.
(En una de estas ovulaciones quemo el Seat Ibiza. Fijo)

¡Más madera!

2011-11-07T16:00:00.000+01:00

Qué nos va a pasar.

2011-11-06T02:34:00.000+01:00

1987

2011-11-06T01:19:00.001+01:00

Tú me sujetabas la cabeza mientras yo vomitaba gominolas y pacharán sobre mi jersey de Metallica.
Ya no me quito las bragas en los bares y las lanzo al aire.
Ya no tiro bolsos con móvil y llaves a Los Planetas.
Cómo me queman las canas.

Saussure.

2011-11-03T15:54:00.001+01:00

¿Existe el centro, el significado, la presencia en sentido metafísico?
Si, como dice Saussure, el significado está en función de las diferencias entre términos, ¿existe el significado trascendental o sólo un nudo de relaciones diferenciales?

No sé. Últimamente pienso que no hay mejor modo de definirme, de sustanciarme, que frente a otro.

Y por eso necesito tanto al otro.

Placeres absolutos.

2011-10-28T10:43:00.002+02:00

Para un docente uno de los mayores placeres que hay es convertirse por unas horas en alumno.

Hojeando "Libertad", de Jonathan Franzen (sentimentalismos).

2011-10-27T13:11:00.001+02:00

Exhausta.

2011-10-26T19:04:00.002+02:00

Que te roben un libro que te ha prestado la Fundación Germán Sánchez Ruipérez y que está descatalogado.

Registrar 380 mochilas y 100 taquillas.

Escuchar a The New Raemon todo el día.
Escuchar "OK computer" de Radiohead todo el día.

Perder la voz.
Perder el ánimo.

Perder la voz.

Mi vida en los tubos de supervivencia.

2011-10-22T15:52:00.007+02:00

Con un hospital de fondo me cuesta asistir a la intimidad de otros.
Veo un costurón de 40 puntos, piel ulcerada en unas partes, retorcida por el hilo quirúrgico en otras y me parece un paisaje más liviano que ciertas miradas.
Ellos se miran y se odian, se dicen cosas horribles delante de todos y delante de la comida.
Yo bajo la mirada y sólo quiero decir: basta, nos quedan 10 años, dejadlo ya. A veces no soporto entenderlo todo tan bien.
Yo pienso que la verdad desnuda de las heridas me turba menos que esas miradas, que esas palabras.
Antipatetismo, posmodernidad, Roberto, Roberto, te echo de menos. Así, en general.

Se acabó, se acabó y se acabó.

2011-10-21T08:40:00.001+02:00

Me he caído por las escaleras del instituto y llevo un pedazo de chichón en la cabeza...
Chaplin-Keaton-Lloyd multiplicada por 1000.

Así que ya vale de estar todo el día pensando en las avutardas.

Suma y sigue.

2011-10-20T12:32:00.001+02:00

En clase:

A ver, chicos, palabras que comiencen con el prefijo "DES-".

Una alumna: ¡Desamor!
Un alumno: ¡Destornillador!

En fin...

Club de Lectura.

2011-10-19T09:24:00.003+02:00

Me dicen las chicas de mi Club de Lectura que escojamos un libro de amor para la próxima sesión.

Me dicen los chicos de mi Club de Lectura que de amor, no, por favor, que mejor un libro de aventuras.

Así nos va.

+ Atasco.

2011-10-18T10:55:00.001+02:00

Definitivamente, hoy no es un buen día.

Burocracia.

2011-10-18T10:27:00.001+02:00

Yo y la burocracia. Siempre tiene que faltarme algún papel. 20 años y no aprendo.
Hostias.

Ganas tú, segundo asalto.

2011-10-17T10:00:00.001+02:00

Y lo haces sin mover tus manos.
Golpeas bien.
Lo haces bien.

Metida en un buen lío...

2011-10-14T16:18:00.001+02:00

... pero feliz.

Love Love Love of Lesbian

2011-10-13T01:01:00.001+02:00

Esos pezones...

México en fuga.

2011-10-11T19:11:00.001+02:00

Un poco como Pelletier (sensual y sensible), un poco como Espinoza (apasionado y reconcentrado), un poco como Liz (hermética y distante), un poco como Morini (silencioso y olvidado), hoy comienzo un viaje a México con Roberto Bolaño.

Goza oro, lirio, clavel, cristal luciente...

2011-10-10T19:47:00.001+02:00

Cristal luciente...

15 de julio de 2003, arde Barcelona mientras yo ardo en Pozán de Vero.

2011-10-10T13:15:00.000+02:00

Jaime Riera, profesor en la Universidad de Turín, para el tercer aniversario de la muerte del chileno, coló, de hecho, esa anécdota en una columna: "Desafiando una ventolera caliente en la madrugada (...) un auto corría a gran velocidad por la autopista del Maresme buscando el camino más corto para entrar a un hospital de Barcelona. Conducía una mujer valiente y a su lado canturreaba tranquilo un moribundo que ya sabía adonde estaba yendo"

Paz.

2011-10-06T15:44:00.000+02:00

Quizás muy pronto emprendamos un viaje juntos...

2011-10-05T14:18:00.000+02:00

Besarse...

2011-10-02T14:14:00.001+02:00

>
> ... en los labios con esa chica que se emborrachaba todos los días, a las ocho de la tarde, en la Estación del Silencio. Labios rojos.
>

2666. La parte de Amalfitano.

2011-09-30T19:16:00.002+02:00

Aviso para navegantes: leer a Bolaño no es fácil.

Te quema el corazón.

Él lo advierte claramente:

Cena de chicas de 40 (II parte).

2011-09-30T00:15:00.004+02:00

Hablamos, hoy sí. Muerte de yonki, huevo masturbador, vino del Somontano de Barbastro, funcionaria de prisiones, pollas, amante escondido con perro debajo de la cama, alguna sigue callando, otra se aguanta las lágrimas (sí, de esas que cuando caen queman en la cara), vibradores de silicona, turnos de noche, nada de literatura, algo de poesía: volver a casa escuchando The New Raemon.
(Y basta por hoy: no puedo más).

2666. La parte de los críticos.

2011-09-28T17:24:00.005+02:00

Vuelven los héroes homéricos a emprender un viaje existencial y alucinado. Rito iniciático: desamor (cuánto duele, pero qué hermosos nos hace). Amuletos mágicos: literatura.
Se adentran en el mundo mítico mexicano donde la realidad ondula como un espejismo que los revela como detectives salvajes.

(Quiero leer todo el día).

Cualquier día de estos...

2011-09-28T08:50:00.000+02:00

Scarlett O'Hara.

2011-09-27T13:19:00.001+02:00

"Ahora no puedo pensarlo. Me volvería loca si lo hiciera.
Ya lo pensaré mañana".

Suave es la noche.

2011-09-26T00:44:00.003+02:00

A finales de este setiembre las noches todavía son cálidas. Llevo un vestido corto y el aire me acaricia "tan dulce y blandamente"...

(Qué buen caballero era).

Síntesis mitopoyética.

2011-09-23T07:34:00.003+02:00

"Hay demasiada cafeína en mi torrente sanguíneo

y una falta de síntesis conectivas en mi vida,

hay demasiada proyección mitopoyética

entre las mías y las prestadas"

Altanería.

2011-09-19T09:23:00.001+02:00

Halcón que se atreve
con garza guerrera,
peligros espera.

Laura Palmer.

2011-09-17T00:42:00.001+02:00

Una lechuza se estrella contra el cristal de mi coche mientras escucho "No surprises" de Radiohead y recuerdo el momento en el que mi padre nos dijo que tenía cáncer.
En una peli de David Lynch esto significaría algo.

Mi feliz cumpleaños.

2011-09-16T00:01:00.007+02:00

(Glups, esto se pone serio)

"Dientes, púas, filos, no son más que un brillo,
que se apaga con soplar.

Búscame sin miedo,
búscame, tu escudo humano, tu excusa para soñar.

Nos queda mucho más que hacer,

que ver en la televisión,cómo el mundo se apaga.

Nos quedan días por quemar."

México DF: Bolaño vs. "el abrazo del oso".

2011-09-06T17:35:00.004+02:00

Mi amigo T dice que "el abrazo del oso" es cálido, confortable, que dentro de él te sientes seguro y protegido.
Pero cuando quieres dejar de sentirte seguro y protegido es cuando te das cuenta de que el oso es un animal muy grande y pesado.

Él se ha zafado del "abrazo del oso", se divorcia, y se va al DF, a vivir Bolaño.

Y es que a los 40 la vida empieza a dar extraños giros sobre sí misma y comienzas a ver el verdadero significado de las cosas que creías querer a los 20 años.

A los 40 me paseo con T por los pasillos del instituto donde estudiamos y volvemos a tener 14 años y, qué quieres que te diga, siento que sigo teniéndolos, T y yo seguimos teniendo 14 años, pero con canas y mejor.
En medio del caos y la belleza (no imagino un lugar mejor), te dejo este poema, T:

Un anticipo del Otoño.

2011-08-26T13:20:00.001+02:00

"sólo quiero ir más allá,
sólo quiero que esta herida se prenda".

Noche, calor, fuego.

2011-08-21T01:14:00.006+02:00

Noche fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras al que en ti su bien conquista,
los montes llanos y los mares secos;

habitadora de celebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tus mismos ecos;

la sombra, el miedo, el mal se te atribuya,
solícita, poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.

Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te lo pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.

Acceso no autorizado, Belén Gopegui.

2011-08-19T18:27:00.010+02:00

Ésta es la primera novela que leo de ella.

Pero no es una desconocida para mí.

Muchos de nosotros llegamos a Belén Gopegui a través de la adaptación de su novela La conquista del aire (1998), que fue llevada al cine por Gerardo Herrero bajo el título de Las razones de mis amigos (2000) y cuyo guión (sí, escribo ‘guión’ y ‘sólo’ con tilde porque me da la gana, paso de normas académicas aborregantes) escribió la actual ministra de cultura Ángeles González Sinde.

En 2004 escribió el guión, ya en solitario, para la película El principio de Arquímedes, también de Gerardo Herrero. A los que estábamos en la treintena por aquel entonces nos caló bien hondo la película. La recién estrenada madurez, las primeras derrotas personales y profesionales, la desilusión ante los sueños alcanzados y el desengaño ante la rutina de la convivencia son algunos de los temas de este talentoso guión.

Pero hay un núcleo temático que a Belén Gopegui le preocupa por encima de todos y que está presente en las dos películas anteriores. Tiene que ver con el compromiso social, la lucha sindical, la lealtad y compañerismo laboral, la ética profesional… Todos los que hayan visto la película saben que se hace un tratamiento un tanto maniqueo en estos temas pero no exento de encanto y, por qué no, de VERDAD.

Y es que 'la verdad' irrumpe en Acceso no autorizado. La novela, ambiciosamente, lleva a su escalafón más alto el tema del compromiso social y político: la protagonista es un trasunto de la exvicepresidenta Teresa Fernández de la Vega. Literariamente es muy mala. Aburrida. Simple. Llena de diálogos velados e insinuaciones que acaban por parecer una suma de acertijos que aburren demasiado como para que queramos resolverlos. Pero hay algo que no se le puede negar a Gopegui: lo que cuenta es verdad. Conozco de muy primera mano los entresijos de la alta política y por eso sé que Gopegui también.

Así que lo que a algunos les parece que puede ser inconveniente o incómodo en la novela, en realidad, adolece de ser excesivamente pacato. Las miserias políticas, que en este caso le toca protagonizar al PSOE, son las mismas en todos los partidos políticos; pero la crítica social y política de la novela, con un conocimiento tan exacto de la intrahistoria del gobierno actual, podría haber sido mucho más directa, certera. Sin embargo, toda la novela parece una digresión para justificar la tesis final, el momento más lúcido de la trama: el discurso de la recién defenestrada vicepresidenta. En él se revela una verdad que casi nadie desconoce: la política no sirve para casi nada frente al capitalismo. La ineficacia de los gobiernos ante los sistemas financieros.

Y esta verdad de Perogrullo, que en este entorno de crisis económica galopante sabe cualquier hijo de vecino, se hace especialmente vergonzante en las palabras de alguien que, conociendo como es obvio que conoce la alta política, prefiere divagar entre insinuaciones petulantes y verdades sobreentendidas en lugar de poner todo el corazón en el asador.

Si quienes tienen voz para hablar, callan, que dios nos coja confesados, a nosostros y a nuestras hipotecas hiperbólicas.

..." pero tal vez mañana todo empiece de nuevo"

2011-08-19T00:29:00.002+02:00

Eso espero (Leyendo poemas de La Universidad Desconocida, Roberto Bolaño).

2011-08-18T17:18:00.001+02:00

Eso espero. Pero no quiero esperar mucho: la gusanera está ahí.
Cada día que pasa de este verano es un día que se pudre.
Pero no me desanimo: estoy ahí mismo, ya casi en septiembre. Y volaré.

Feria y burbujas en Las Negras.

2011-08-12T23:15:00.002+02:00

"El jaleo de los días de feria,
ya se oía a un kilómetro del pueblo"

Luna de Agosto.

2011-08-12T22:30:00.004+02:00

Luna que vive en los mares,
en los mares oscuros.
Luna, tú no estás cansada
de girar al mismo mundo.
Luna, quédate conmigo
y aún no te vayas...
Y es porque dicen que a veces
se tarda el alba.

(Quiero quedarme en Las Negras para siempre).

"Ábrelo, despacio..."

2011-08-11T21:26:00.003+02:00

Atesorar la luz, el calor, el fuego, antes del necesario invierno.
Y vendrás. Y no podré respirar, justo antes del frío.
Tus manos.

"...que empieza en celofán
y acaba en eco".

Levante: 74km/h.

2011-08-09T22:16:00.002+02:00

Michel Houellebecq en el Cabo de Gata, Almería.

2011-08-09T16:50:00.009+02:00

Michel Houellebecq nace en 1958, por tanto, ahora tiene 53 años. Escribe Las Partículas Elementales en 1998, Lanzarote en 2000, Plataforma en 2001 y La Posibilidad de una Isla en 2005.
Los 40 años de Houellebecq son determinantes en la escritura de Las Partículas Elementales. El tema de fondo de la novela es, como en todas las del autor, una reflexión sobre el proceso de desintegración de los valores espirituales en las sociedades modernas, al que asistimos desde finales del siglo XIX. Al calor de dicha crisis fermenta la angustia ante la muerte y el absurdo de la vida, sentimientos que vertebran prácticamente la totalidad del arte del siglo XX. Sin embargo, Michel Houellebecq, inmerso por completo en "la crisis de los 40", escribe esta novela desde la intuición certera de que la muerte ya no será necesariamente la primera causa de angustia existencial: lo será la vejez o la vivencia del envejecimiento.

Michel y Bruno son los hermanastros protagonistas de la novela. Michel es un tarado emocional, incapaz de sentir amor, que se refugia en su brillantez intelectual. Bruno es un neurótico, hiperestésico obsesionado con el sexo, única forma de afecto que el abandono de sus padres y el acoso escolar, sufridos durante su infancia y juventud, le permiten desarrollar. La gran carga autobiográfica de la novela no deja lugar a dudas sobre la naturaleza de ambos personajes: son cara y cruz de un trasunto del autor.
En Las Partículas Elementales están formuladas todas las obsesiones que el autor desarrolla en las novelas posteriores: angustia existencial ante la muerte, el sexo como utopía afectiva, el amor como la última emoción auténtica que le queda al ser humano y la salvación de la especie humana a través de parábolas futuristas en las que el hombre supera, definitivamente, la individualidad, el devenir y la diferenciación de sexos.
En Lanzarote el autor arrastra la amargura de Las Partículas; en Plataforma el amor redime a los personajes; en La Posibilidad de una Isla el advenimiento de una nueva sociedad manipulada genéticamente para la liberación de todo sentimentalismo es ya una realidad.
Las Partículas Elementales es un libro que uno debería pensarse dos veces antes de leer, sobre todo si se está próximo a los 40 o uno ya los dejó atrás.
A no ser, claro, que uno busque un revulsivo espiritual (pero, para qué cojones, si esto de la vejez ya no tiene vuelta atrás).

Visto lo visto no me extraña que Michel Houellebecq viva bajo aquí, en el Cabo de Gata, en este paisaje árido, sin concesiones.

Playa de Los Muertos.

2011-08-07T14:27:00.001+02:00

Leaving Las Negras.

2011-08-06T20:56:00.003+02:00

Jávea is Biutiful.

2011-08-04T12:20:00.014+02:00

En el verano de 1998 yo tenía 26 años.
Tenía dos trabajos que escasamente sumaban un sueldo de 100.000 pesetas. Vivía sola y tenía un Seat Ibiza descacharrado. Me había pagado la carrera. Llegaba a fin de mes gracias al margen virtual, y eternamente postergado, de la tarjeta de crédito. Aquel verano, mi novio de entonces y yo nos fuimos de camping al Festival de Benicàssim con el poco dinero que teníamos. Ya que estábamos allí, me sugirió, podríamos acercarnos a ver a un compañero de estudios millonario que tenía un chalet en Jávea.
Su abuelo, poseedor de los derechos de autor de Los Pitufos, entre otras cosas, había comprado allí una montaña a finales de los años 50, justo cuando comenzaba el boom inmobiliario que sacó al litoral español de la modorra de la faja y del cilicio del bañador blindado.
Soy una persona abierta y con conversación. Sus amigos belgas, gente encantadora. Y forrados.
Pero en el transcurso de aquellos 4 días fui enmudeciendo poco a poco: qué podía compartir con un tipo que decía que iba a dedicar el próximo año a "pensar". Con otro que decía que los cubatas en Saint Tropez le costaban 20.000 pesetas cada uno. Con otro que había alquilado un chalet por 1.000.000 de pesetas al mes. Con la borrachera de champán que, a 500 pesetas la botella, comenzaba todos los días a primera hora de la tarde.
Al cuarto día le dije a mi novio que me sacara de allí.
Jávea era demasiado Biutiful para mí.

Noche Gata. Tiempo mago.

2011-08-03T23:56:00.003+02:00

Vuelvo al Cabo de Gata. Mañana, por fin.

Territorio, tu cuerpo.

Roberto Bolaño y Biutiful.

2011-08-03T11:16:00.001+02:00

Roberto Bolaño: leyendo poemas de La Universidad Desconocida.

2011-07-31T14:16:00.003+02:00

Metáforas.

2011-07-30T12:23:00.008+02:00

"Aún quedan vicios por perfeccionar en los días raros,
los destaparemos en la intimidad con la punta del zapato."

(Vetusta Morla es un grupo con buenas melodías y, aunque sus letras son bastante pretenciosas, a veces crean metáforas brillantes).

La ternura y la identidad: Plataforma, Michel Houellebecq y Todo Cuanto Amé, Siri Hustvedt.

2011-07-29T02:30:00.008+02:00

Entre estos dos libros y estos dos autores no es que haya muchas similitudes que digamos. Siri Hustvedt vuelve en esta novela a los interrogantes sobre la identidad, mientras que Houellebecq ya no se pregunta casi nada, ya no aspira a comprender casi nada.

Es significativo que Siri Hustvedt diga en su ensayo La mujer temblorosa o historia de mis nervios que hay parcelas de su personalidad en las que le da miedo ahondar, profundizar porque, según sus propias palabras, abrir su mente por completo le da pavor. Por eso no es de extrañar que en las dos novelas que he leído este mes el arte, tema vertebrador, sea una simbolización de la interioridad, de la identidad.

De un modo un tanto fetichista, por cierto. No me parece casual que las obras de los artistas que aparecen en sus novelas sean bombas semánticas en las cuales el proceso de adquisición de los signos que nos permiten descifrar el significado es tan importante como el significado mismo. Me explico.

Siri Hustvedt es consciente de las carencias de las superficies simbólicas: las fotos del novio de Miranda, los inquietantes muñecos de Lisa, las cajas de Bill… Todas son obras de arte y todas son ejemplos de cómo intentamos y necesitamos construir una sintaxis interior que nos explique, que de coherencia a nuestros actos y a nuestros pensamientos. De hecho dice en un momento de la novela:

“Lo que a los cuarenta años nos parece vital bien puede haber perdido su importancia a los setenta. Al fin y al cabo nos inventamos historias a partir del fugaz material sensorial que nos bombardea a cada instante, que no es sino una serie fragmentada de imágenes, conversaciones, aromas y contactos de personas y cosas. La mayor parte de esta información la eliminamos para así vivir en algo parecido al orden, y seguimos barajando una y otra vez nuestros recuerdos hasta que morimos”.

Houellebecq ya no se hace preguntas sobre la identidad. No necesita hacer prefiguraciones intelectuales sobre los conflictos interiores, sobre los misterios del cerebro y la construcción del imaginario sentimental de cada uno. En esta novela, Houellebecq es una especie de buda: mira al mundo con estoicismo y sin rabia, con la indiferencia de quien lo ha visto todo y ya nada le sorprende. Aborrece el mundo en el que vivimos: la estulticia, la vulgaridad, el poder, el capitalismo…

Houellebecq escribe desde hace años sobre el sexo. A nadie le escandaliza eso a estas alturas, digo yo. A nadie se le ocurriría decir que es un misógino, racista, defensor de la prostitución, porque sería una simpleza. Me temo que Houellebecq empieza a creerse sus utopías sexuales y que el sexo puede llegar a liberarnos y transformarnos de verdad. Es tan tierno, tan tan tierno, que ha llegado a la conclusión de que el amor y el sexo son lo único importante en la vida; y de que la única forma de espiritualidad posible tiene mucho que ver con el abandono, liberación de uno mismo, durante la práctica sexual. Dice en un momento de la novela:

“Ahora estoy seguro de que el espíritu no ha nacido, que quiere nacer, y que su nacimiento será difícil, porque la idea que nos hemos hecho de él hasta ahora es insuficiente y nociva”.

Y también:

"Es imposible hacer el amor sin un cierto abandono, sin la aceptación, al menos temporal, de un cierto estado de dependencia y debilidad. La exaltación sentimental y la obsesión sexual tienen el mismo origen, las dos proceden del olvido parcial de uno mismo; no es un terreno en el que podamos realizarnos sin perdernos."

Narrativamente Siri Hustvedt es muy superior, su abigarrado sentimentalismo acaba agarrándote por dentro, sus personajes son impecablemente coherentes. Houellebecq se dispersa en reflexiones repetitivas, como su crítica al Islam, y algunos de sus personajes no se sostienen; pero la desnudez, ingenuidad y la ternura que se desprenden de su desengaño ante el mundo contemporáneo son emociones áridas y tan auténticas...

Por qué leer: Houellebecq.

2011-07-26T12:07:00.001+02:00

Preguntas que encuentro en la literatura:

El mar, oh, el mar.

2011-07-23T20:32:00.000+02:00

Para los de secano éste siempre es un gran momento.

Amantes.

2011-07-21T09:38:00.007+02:00

Llevo unos días muy entretenida leyendo los blogs de Amanda. La chica de amantes sabe un rato, es inteligente, maja, y cuentas unas historias eróticas bastante edificantes.
El caso es que iba yo por la calle pensando en ella cuando me encuentro con mi amiga D, amante también de un hombre casado:
- Hombre, D, ¿cómo estás? ¿qué tal todo? ¿cómo van las cosas con "tu chico"?
- Ah, pues bien, ahora está en la playa con sus hijos y sus padres.
- Claro, claro...
- Hombre, que lo entiendo, que tiene que pasar las vacaciones con sus hijos. Su mujer está aquí trabajando.
- Claro, claro...
- Yo ya le he dicho: "como pases un sólo día de vacaciones con tu mujer, te corto los huevos".
- Jajajajajajajaja. Hostia, D, eres mortal.
- Que no tía, que no, que por ahí no paso.
- ...
- Mira, en agosto les coinciden las vacaciones, así que veremos a ver qué pasa, pero ya le he dicho: "esos días te quiero en mi casa por la mañana y por la tarde o te vas a tomar por culo", así que él verá, tanto que me dice que me quiere y que soy su amor.
- Me dejas acojonada. Estoy deseando que llegue la cena de chicas de finales de agosto para que nos cuentes.
- Que sí tía, que sí, que lo tengo muy claro.

Y es verdad: estoy deseando ver el desenlace de esta historia para ver quién de las dos, Amanda o D, a finales de agosto tiene a su amor a su lado. Sospecho que Amanda, no.

Horchata y fartons.

2011-07-20T21:14:00.007+02:00

De la rama valenciana de mi familia nos sube un chorro de sangre que no es de horchata, precisamente.
Algunos lo llevamos con discreción y otros no tanto.
Pero cuando nos reunimos en comidas familiares queda muy claro quiénes nos comemos el fartón enterito así nos dé una indigestión: los del RH valenciano.
Mi padre hacía todo tipo de bromas y confesiones guarras.
Mi tía, a la que era inevitable verle una teta en algún momento (ella se la sacaba), se dedicaba a reclamar a su marido obligaciones matrimoniales que siempre eran deficitarias.

Y es que mi tío es un sangre de horchata.

Pero juro que en mi vida he visto a nadie soportar esas bromas con un sentido del humor tan impecable. Probablemente no he conocido a un padre más entregado a sus hijos, a su mujer, y siempre con una sonrisa en la cara.

El día 1 de agosto comienza quimioterapia. Sé que son cosas que pasan, pero también sé que pocas personas lo merecían menos que él.
Si hace sólo cuatro días que eran tan jóvenes... ¡y tan guapos!

(Mi padre y yo en el Puerto de Sagunto)

Vacaciones.

2011-07-18T16:21:00.001+02:00

Me encanta el momento exacto en el que sé que me estoy quitando el reloj hasta el 1 de septiembre.

Cachaça.

2011-07-17T03:41:00.001+02:00

Es la que yo tengo en el corazón.
Bailo y bailo. Pínchame, sólo una vez, prometo sólo bailar o como mucho gemir en el almacén de las bebidas. Luego me iré.

Primero un poco más de Hustvedt y luego cambio radical... O no.

2011-07-16T13:25:00.003+02:00

El comienzo en Hustvedt y en Houellebecq. Flipante.

Terminado. "Todo cuanto amé", Siri Hustvedt.

2011-07-15T23:47:00.000+02:00

300 páginas, 5 horas.

"Y todas las historias verdaderas tienen diversos finales posibles".